C’est un trou de verdure où chante une rivière,

Accueillant sous la brise les cygnes indolents,

Gourmands ; où le soleil, de la campagne fière,

Luit : c’est une maison claire accrochée au printemps.

 

Un lieu de lumière, table ouverte aux rêveurs

Où l’assiette ravissante, dans la fraîcheur du jour,

Plait. Elle est posée sur bois, racontée, pas si sage,

Eclatante de parfums, de secrets, de couleurs.

 

Le jour n’a plus de prise. Le passant prend son temps.

Soit ! L’heure est au plaisir de se sentir vivant.

 

Merci (et pardon…) à Arthur Rimbaud